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        「那真正该为这场火负责的人，可能还在白纸镇。」

        门外墙角，阿缺依然缩在那里。

        他低着头，指腹反覆摩挲着半截粗炭。

        案上那块被拆开暗缝的黑油布摊在晨光里。

        老旧。

        破损。

        边角留着不知属於多少年前的磨痕。

        沈照晚的目光在油布上停了一瞬。

        阿珠留在世上的东西不多。

        一个名字。

        一张生辰帖。

        一块旧油布。

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