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        那晚，我煮了一锅很稀的粥。

        米下得不多，水却凭手感添过头。我站在灶前看了半晌，想再舀一点米，揭开罐子，又把盖子盖回去。晚了，重新等它煮熟，还不知要多久，我肩膀疼，肚子也饿，便拿勺子慢慢搅，告诉自己稀一点好咽。

        闻慈站在厨房门口，看着我。

        我知道他想接手。他的目光在勺柄上停了一会儿，又移到我的左肩，最后只是说，火可以小一点。

        我抽出一根柴。

        柴头还红着，搁在灶边，照亮他脚下很薄的一道影子。那影子没能一直连到脚跟，中间缺了一小块，随着火光轻轻颤。我盯着看了两眼，便移开目光，不愿让他察觉。

        摆碗的时候，我拿了三只。

        拿完才想起，似乎应该先问他们能不能吃。可三只碗已经放在桌上，隔着熟悉的距离，我再收回去，竟觉得比问出口更难。

        照夜从门边站起来，走得很慢，到了椅旁，先看我一眼。

        “坐。”我说。

        他才坐下。

        从前他总把椅子拖得挨着我，膝盖碰过来，夹一筷子菜也要从我面前绕。如今他坐得很正，手放在桌边，连碗都没有立即碰。我盛了粥，推到他面前，他低头望着那一点热气，眼睛慢慢红了。

        那顿饭，我们吃得很久。

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