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        “我是北地人，一直都是。”

        瓦伦想说些什么，但是咕噜的喉音让他说话额外费劲。

        他嘟囔了几秒，终于吐出一个完整的单词。

        “多，多丽丝……”

        查尔斯沉默了，他也不知道怎么面对妻子。

        但是他突然想到那个被送给福格斯的十一岁小女孩，三天前被沉到白河底的人，以及白河的河床上沉眠的无数同胞。

        他终于狠下心来。

        “多丽丝……她的父亲和丈夫，是守城的烈士。”

        瓦伦听到这句话，又嘟囔了几句，神色逐渐缓和。

        随着血液的流失，外界的寒意顺着匕首注入他的身体。

        瓦伦感觉自己的身体开始发热，好像站在夏天的太阳下，又好像靠在冬天的壁炉前。

        查尔斯缓缓抽出匕首。

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