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        在晨光漫过屋脊的那一瞬，他动了。

        极缓的，像一尊冰像终于在日头底下开始融化。

        他转过身，抬脚，走了。

        每一步踩在青砖上都带着刀锋的冷。

        书房的门从里面推开。

        他走进去，反手合上门扇。

        没有点灯。

        晨光从窗纸外面透进来，灰蒙蒙的，把满屋的陈设都铺上一层薄薄的暗影。

        他走到书案后面坐下，案上摊着昨日未批完的折子，朱笔搁在笔架上，笔尖的朱砂已经干成了暗红色。

        他没有去碰那些折子。

        伸手，拉开了书案最底下的那只暗格。

        暗格里的东西他闭着眼都能数出来——一封署名“苏慕雪”的信，一页写着“安否”的泛黄纸条，一只叠得齐整的油纸包，一张折痕纵横的薄纸，上面是她的笔迹“你保重”。

        还有一只锦盒。

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